SOLILOQUY

١٠ أغسطس ٦:٣٢ مساءً

أنا الحيرة تسيل على الجبين فتلمعُ

أنا الضياع يشتّتُ الانفاس فلا تُجمعُ

لا أبصر إلا شيئا واحدا، طيفاً كان نقصه زائداً

أريد الحديث، فأتمتم، ثم أهمس، فأهرعُ

…أمشي، أهرولُ، أركضُ، ألهثُ

ثم أجدني في ذات النقطة.. أقبعُ

زوايا المكان تناديني و الأصوات في رأسي تناجيني

أدني رأسي لها قليلا لكني لا أسمعُ

أنا الأنَفةُ .. أنتِ العرب

أنتِ الحرفُ .. و أنا الكتب

أين السؤال؟ و ما السبب؟

“و الجواب- ان كان جوابا واحدا- “يا للعجب

…

عجبتُ من وحشة المكان و كأني لم أزره قط

علقت برأسي رائحته التي تشبه الخريف

فكل شيء-سواكِ-كان باهتاً يذبلُ

و كل رمشٍ مني يلامس طيفكِ فيخجلُ

أنا.. كنت جالساً على أريكة أظنها تستثقلني

أنتِ.. كنتِ كسحابة صيفٍ تعبرُ

أنتِ.. كنتِ ضوء قمرٍ وحيدٍ يتجوّل

…و كأن فيضا من الذكريات القديمة يزورني و أنا معبدٌ قديم

لتعود روحي زهرةً شرقيّة تتكلّلُ

:لتعود أحلامي لتشبه شعركِ

كأنه رياح البيدِ نسيمٌ مُثقلُ

و كأنه ستار الليل عليّ يسدلُ

أنا راهبٌ .. و أنتِ المِلل

أنتِ الحرب .. و أنا الوجَل

و العذرُ- ان كان عذرا واحدا- كان الخجل

تمر عيني بأعينكِ خِلسةً

فتهرعُ عيني متوّثبةً تهربُ

و تتسارع الأفكار في رأسي تتقلّب

:و الأنفاس في صدري 

!متفرقّةٌ، متشوّقة تتلهّب

كأنها النارُ على علمٍ قديمٍ هجره النبلاء

فنصبّوا أنفسهم على الناسِ أعلاما لا ترفرف

:فقام الناس كلّهم ثائرينَ، و يسألون

“من للوجيع منّا سندْ؟”

“من للناقص منّا مددْ؟”

“من لكرومنا، لنبيذنا؟”

“من لغدٍ نترقبّه؟ من لأمسٍ نتذكرهُ؟”

“!هل منكم أحدْ؟”

صمتُ النبلاءِ صمتي و خوفُ الرعاع خوفي

و العدلُ زائفٌ يجاري ضربةَ الدفِّ

غير أنّ الثوّار في روحي تأهبّوا باسلينْ

يهتفون باسمكِ ترنيمةً للأجلْ

و يتمثلونكِ تجلياتٍ من أملْ

…و الكل بات مملوكا، مسبيّا، أسيراً

!تصوّري.. حتى البطل

أنا السفر الطويل .. و أنتِ الطرق

أنتِ نسيم عابرٌ .. أنتِ الشفق

…و المصيرُ -ان كان مصيرا واحدا- كان الغرق

…ها أنا أكتب مجدّداً 

و كنت أظنّ الأحرف هجرت و كلّت

و الأقلام جفّت و تخلّت

…كنت أظن الوحيَ ينساني

يراعتي لم تعد لي كعادتها

و النقاط على حروفي باهتةٌ تتداعى

!كنت أظن الشعرَ ينعاني

أنظر إلى بسمتكِ فأرى الحلم الذي أريد

!و أحلامي بعيدةٌ… عديدةٌ… عنيدةٌ

كقطرات ندىً صبيحةَ يومٍ جديد

!و ذاك الصباح يشبهك، يشبه بسمتكِ جداً

أراني قلباً مثقلاً .. و أراكِ إيماني

أنا حلمٌ تائهٌ .. و عيناكِ أوطاني

!يا للحظة

…فالحلم- إن كان يأسرني و يقتلني- فثغركِ لا ينفكُّ يرعاني

…

:أفيق على نفسي كلَّ مرة و أسأل

“في عينيكِ كل هذا؟”

،كل الأسئلة، كل الأخيلة 

…و العهد القديم

عيناكِ كانت بوادٍ لا وجود لها

الرمل فيها خيوطٌ من سديمْ

و الغيث فيها دمع مستديم

ليلها صبحٌ غائمٌ، و الصبح فيها عتيمْ

،عيناكِ كانتا صرحاً دافئاً 

…عيناي كانتا طفلاً يتيمْ

التقيتكِ ظلّا بارداً، فأطلتُ الجلوس

فأنتِ راحٌ معتٌق، و أنا قرعُ الكؤوس

!يا للشّمسِ و يا للنّبيذ

…فالكأس-و إن كان قديماً مهملاً- أمال الرؤوس

 

١٠ أغسطس ٤:٠٤ صباحاً

لا تسأليني عن الأقدار..

لستُ أدري…

ما غدٌ يعدُّ لناظريه،،

لا تزدريني كأنني منهم،،

فالشهد: صفوف النحل تصطفيه،،

و أنتِ سيدتي،،

أنتِ الحالُ،، أنتِ المحالُ،،

أنتِ نشوة النصر،، و قهر الرجال،،

أنتِ عبق المصادفاتِ.. أنتشيهِ!

لا تسأليني عن أمنياتي..

فلو شئتُ:

وددتُك طولَ العمرِ ألمحكِ…

و لحدِّ الثمالة،، أترنح..فأجرعكِ!

أغنيكِ أغنيةً،، أدوّنكِ قافيةً،،

ثم أُطرِق سمعي لأسمعكِ..

فأنتِ الدرب الطويلُ،،

و الوصالُ الهزيلُ،، أنتِ…

أنتِ البرجُ العاجيُّ.. أعتليهِ،،

لا تسأليني عن جنوني بكِ:

فلصوتك الشدي تزداد أشواقي،،

و لحسنك البهي تمتد أعماقي،،

لك في فؤادي المُشتاق عنوانٌ،،

و في روحي المتعبةُ ألحانٌ:

طربتُ لها.. ما سئمتها كل أذواقي!

عيناكِ أوطان.. و رمشك الجمعُ الغفيرُ،،

مقلتكِ سجنٌ،، و فيها خلوة الأسيرِ،،

عيناكِ جميلتي: “نجمُ” العذراء أقتديهِ،،

لا تسأليني عن الأنظار:

شأنها شأن سجائر أُخذت مني..

فعطائك، ليس التبغ، ما أبتغيهِ،،

أنظارهم سرابٌ ليس يعنينا…

أخبارهم سرابٌ ليس يؤذينا…

و مصيرنا،، أرضٌ لا وجود لها،،

فالأرض هذه بالكاد تكفينا…

أنظارهم،،

كشعاع شمسٍ: يلمسنا ثم نتّقيهِ،،

لا تسأليني عن الأوقات:

رغم أني أفهمها…

فوقتنا كعنوان ديوانٍ:

نجهله…

و لكن، ننتقيهِ!

إن أراد الدهر فرقتنا: ولدنا من جديد…

و إن شاء الكون يرعانا: طمعنا بالمزيد…

لن نملك الوقت..و لا الوقت يملكنا،،

نحن ملك أنفسنا،، و ملك عينيكِ أنا،،

فنفسي لعينيكِ.. لعُمُرِكِ تفتديهِ!

لا تسأليني عن عينيكِ:

“أوليس سحرها يناديني ليُسهرني؟”

“أم سهادها يتسلّل ليَسكنني؟”

فلا سطر بلاها أبتديه،،

و لا إشتياقي لها كنت أخفيه،،

و لا الكون..كل الكون…يجبرني:

أن أرتاح من عشقي..أن أنتهيه!

٤ أغسطس الساعة ٦:٢٤ مساءاً

يراودني سؤال،،

يقاتلني شعور، و تتردد علي أسئلة..

حسنك اللي أجهله..

طيفك اللي أحمله..

“ليه بسمتها مذهلة؟”

و في جلسة حكي،،

أرجع.. أضيع و أدور،،،

جلسة حكي، جلسة سلا…

جلستي مع عيونك،،

نظرتي،، و من اللي يشبهونك؟

قل حيلتي،، و ناس يجونك..

دفعة بلا؟ … هم انجلى؟

أو بلوتي بهمي الجديد،،

لو سألتك بتجاوبيني؟

“تدرين شقد فيني وله؟”

“شكثر تمرّني لك أخْيله”

بتصارحيني؟ ترا كثير الأسئلة…

أنا؟ أنا ليتني ألقى جواب..

و أنتِ؟ أنتِ أساس المسألة…

لو وقفت و قلت: “ما فيني رجا”

أحتاجك أنا.. ملاني العنا..

كل اللي أعرفه تركني،،

كل اللي نسيته ذكرني،،

كلهم في بسمتك،، في رسمة عيونك،،

ينادوني: “حنا هنا!”

“Do you love someone for what they do, or who they are?”

On basis of ability, you could love someone(or something) both ways, that is, you could love people for their doings, or their “personalities”, the way they are; who they are. This is illustrated through our love for some figures (religious, academic, political, etc…), in that though we don’t necessarily know what the are like in close relationships, or everyday life, we still have “some sort of love” for them, if we do.

It is crucial to note that in our process of questioning the purposes and basis of our love for anything, we also have to be careful about our definition of love. According to Sternberg’s theory of love, love can be understood in terms of a triangular connection of three components (intimacy, passion, and commitment/decision). The different possible combinations of those components result in “different kinds” of love. Some of these kinds are: Romantic love (intimacy and passion only), Companionate love (intimacy and commitment only), and empty love (commitment only).

In that sense, one could notice that different kinds of inputs into relationships could change the nature of emotional matters thereof. Thereby, changing the basis on what and how we formulate those emotions.

As far as the common theme goes, we can narrow down our interest in the matter, and define the questioned type of love to be the romantic or platonic types of love. By exhibiting several common situation, we could conclude sufficiently probable basis we love people on the basis of.

Consider love in its platonic essence, that is consider love present in true friendship relationships. Upon what basis do you think love is present in this case between beams of such a dynamic system? The intuitive answer is: “kinda both”. If we examine this relationship in terms of Sternberg’s theory, it’s a relationship where intimacy is alone present, so counterintuitively commitment isn’t part of the equation. That implies, in a way or another, that there other dependencies that lead us to think of commitment being part of such relationships (expectation of regularly spending time together, being present in times of need, etc…) If that is to imply anything, it is to imply that we need to love what our friends do in order for us to be inclined to practice those factors of commitment, although there are not factually present, or even essential per se. Hence, we actually love our friends for who they are, but we also “need” to love what they do in order for us to call it a true friendship in terms of what is called a universal definition of friendship, or our psychology, if relevant.

Also consider love in its romantic essence, that is consider love present in romantic relationships, or that between those that call each other a “significant other”. In terms of Sternberg’s theory, only passion and intimacy are present. Yet that is misleading in a multicultural sense, or even in terms of differences of visions in many relationships of the same kind (romantic). Commitment can also be present, even if it’s a romantic love. The reason of such confusion is merely due to the naming conventions we follow commonly. For if commitment is present, then it’s to be called a consummate love where every possible component is present, including commitment. So, for our purposes let’s consider romantic love to be equal to that of consummate. In this sense, this kind of love is, in a way, a friendship with the passion and commitment parts being added to it, which makes it very applicable (logically) the implication of the the previous case on this case too!

Now we should note that, in same fashion, we also have to be careful about our definition of “who they are”. As philosophical as it may get, we indeed need not definitive answers to the such. I was once asked a question: “what does home mean to you?” After much thought, I answered that home is that one thing I can define myself with sometimes. It’s a place where a great share of memories are consisting of and at. For one to question themselves, what they would become had they lost their memories, is in fact intriguing. That implies that memories do shape, at least, our conception of self and others. If memories are part of us, and they somehow play a significant part of defining as, then the same applies to many of what those memories are attached to. That is one’s personality, attitude, body language, usual gestures, virtues and vices, etc… one fun(also interesting) insight that you might appreciate noting is the lyrics of Kings of Leon’s Use Somebody. Namely this piece:

“Someone like you,

and all you know,

and how you speak”

In this piece, whomever mentioned , is being described by the way they speak and what they know. Although not an exhaustive of a list to describe someone, but indeed partly illustrates how one knows other and perceives “who they are”.

Found written on a piece of hope in a balcony I visit from time to time.

Thursday, 9:36 PM

I am writing this, not knowing what year it is, and that perhaps is because I am writing most of it from memory. It is truly bizarre to write something you feel you’ve written before, as it is the case with living a moment presumed to be lived before. That feeling of bizarreness stems of, I believe, our innate fear of losing genuineness and authenticity, yet the existence of such a fear leads me to believe in the imminence of all of that. It is truly frightening to realize that there is no escape.

And I was all by myself, as usual, staring at walls full of emptiness.

And I was, unusually, imprisoned by the mystical eyes of hers,

and the genuine joy of everything about me,

and everything around me,

whenever she laughed…

Around here, around this chaotic setting, where time and space collide, as if they’re battling over those flashes of her memory, I always wonder:

“Is it the generosity of fate lending me those heavenly moments recalling her ever glowing face? Or is it her, shaping into that graceful light that never lets me sleep? For even when I sleep, she’s the essence of my dreams, and hence the rapid I breathe every time she smiles or just appears”

I, frankly, fail to formulate an answer that’s sensible, or even rational, and it seems to be the case with everything about her. The only truth I know, is that I miss her every time she’s here, and every time she goes. And the only joy I know resides in those eyes of her. And that’s when it ends, only to start over again. For it seems that everything is to belong there, for it seems that nothing there is ever clear, for it seems that, those eyes, verily reside “here”. Here in that unsteady mind of mine…

لن أطيل الحديث، على الأقل لن تكون أحاديثي-جلّها- أطول من غيابك أو أكثر من حنينٍ ساقني-أنا و كلماتي- إليك أنتِ و ذكراكْ

احترتُ مراراً، ولا زلتْ…

اخترتُ قراراً، و ندمتْ…

ازددتُ إصراراً، فخسرتْ!

كل المعارك أخسرها، أنا،،

كل القتلى، كل الجرحى، كل الأسرى؛ أنا، أنا، أنا!

و كل الحروب أنتِ .. كل السيوف أنتِ

و كل الدماء .. كل التاريخ .. كل المشاعر …. وقت أحاطنا، و قدر يحيك خيوطه و يرانا حائرين

و أنتِ؟ ما أنتِ؟ كنتِ الحياة برمّتها … كنتِ … و لا زلتِ

غير أن شمسك لم تعد تشرق.. ولا حتى قمرك المضيء، و لا ليالينا التي أبت أن تعود

غير أنك -بلا وداعٍ- رحلتِ، غير أنك بين الزحام، بين الوجوه، و ضجيج الأشواقِ غبتِ

أأنسوك من أنا؟ أم يا ترا تناسيتِ؟ أتذكرين من أنا؟ هلّا تذكرتِ؟

حقّاً! ليس لشيء أن يدوم، ولا حتى أمانينا المعلقة على جدار أزلي يشبه صوتك الرخيم

و ثم فعلاً، ليس لأشياء أن تهجر و تنسى، على الأقل ليست تنسى بسمتك المسجّاة بنظرتك عندما تخجلين. و هذه الأخيرة تقتلني كل مرة! تعلنني غريقاً في بحر عينيك، و لست أريد النجاة

أنا لست أريد النجاة، لست أريد الموت حتى، و أظنني لست أريدك أيضاً. فأنتِ- و إن كنت أمنيتي، و أغنيتي و ذاكرتي- لستِ أنتِ، و أنتِ الغيابُ و الشتاءُ و الدربُ الطويلُ…

و أنا لست أنا، عندما أكتب رسائلاً كهذه…

سوف يظل الليل شاهداً على كل مرة كنت فيها أنادي طيفك باكياً، و سيظل النهار وحده يواسي أحوالي في غيابك. و ستظلين بعيدة، و سأظل أندب الحظ ، و ألعن قلمي و قدرتي على الكتابة. و سيظل قلبي يعشقك أكثر مما مضى، و سأظل أحبك كل مرة…

أظنني أطلت..

اشتقت لعينيكِ شوقاً لا أظنني أعيش بعده. هكذا هو الشوق يأكلني حياً و لست أعلم أأموت شوقاً لعينيك؟ أم فداءا لمقلتيك؟

أم أنني أحيي سنة الحياة؟

 و إن كنت أحييها، فلست أفعل طواعية، و لست كبقية الناس. فالموت حباً، اختيار بلا إرادة، و مصير ليس يدرى منتهاه و أنتِ سخرية القدر تبكي بشكل هستيري من وراء ظهري. نتبادل الأماني أنا و ما تبقى مني من ذاك الذي عشقتيه سابقاً. نغني، نصرخ، ننام، نتأمل رسائل قديمة. لقد فعلنا كل شيء سوية مؤخراً، لم يكن ينقصنا إلا حضورك. تصوري، حتي حضورك صار ينقصنا. و حتى أنا صرت أنقصني.

أسألك التياعاً، أما حق على طيفك أن يزور؟

تباً! تباً لكل شيء! للغياب، للأسباب، و للعتاب كرهت الغياب و أنتِ تعلمين جيداً أسبابي. أم أنك لا تعلمين؟ كفرت بالأسباب و أنا أعلم لمَ ، و هذا وحده يكفي.عاتبت العتاب، و لم يجدي ذلك نفعاً، فالعتاب ضعف لا قوة بعده، و استثناء ينبت في القلوب التمرّد

أتعلمين؟  لثلاث سنوات متتالية، ضللت أتساءل، يا ترا ما الذي أشتاق إليه أكثر؟ أنا؟ أم ليالينا؟ الإجابة لم تكن واضحة، و بدت مستحيلة. أنتِ، سيّدتي، كنتِ الإجابة! فعيناك كانت قمر حياتي و شمسها، وبرائتك كانت خيرها و طيبتها، و بعدك كان شرها و مصيبتها، و ثغرك كان بساتينها الزاهية، تلك التي لا تسقى أبداً. أنتِ، فقيدتي، كنتِ الحياة برمتها. أنتِ كنتِ، و لا زلتِ، روحي التي سلبت مني، و فؤادي الذي رحل عني، و عيناي التي لا ترى سواكِ. فبالله قولي لي، كيف يكون هذا العالم الباهت بلا عينيك؟ كيف تكون حياة  البائس المتيم بهما؟

كيف لهذا كله أن يكون شيئا بلا ذكرهما؟ قولي معي: “لا شيء” ء

الساعة الآن هي العاشرة و النصف. لا أظنني أعبأ كانت هي في الصباح أو المساء. كل ما أود تذكره الآن هو الخواء التام و الفجوة العظيمة التي أشعر بها في روحي الآن. حسناً، لست أود تذكرها بقدر ما ترغمني هي بفعل ذلك. أحيانا، يكون من السهل علينا أن نقدم تنازلات في مقابل تنازلات أخرى يقدمها لنا الآخرون. الغريب في أمري أني أقدم تنازلات لأقدم أخرى لنفسي في نفس اللحظة تماماً! من المرهق أن تكون ذا مبدأ، و من المؤسف أن المبادئ لم تخلق لتدوم أو حتى تثبت

في أحد شرفات كوخٍ بالقرب من بحيرة تدعى “مونرو”. كان الجو باردا، و الخشب يئن، و حتى الهواء يصدر صفيرا مزعجا  عند ولوجه بين قضبان الشرفة. بالرغم من إحساسي بأن المكان يمقتني، كنت أعاكسه الشعور قليلا.  كل شيء كان يتحرك حولي. الأشجار من أمامي تتمايل، معطفي يبدو و كأنه قرر التمرد، شعر نواف يمنة و يسرة، و حتى مشاعري قامت بالتحرك-كعادتها- للثأر مني. تماسكت نفسي، و أظنني قمت جيدا بإخفاء شرود ذهني. لا أذكر جيدا ما كنت أفكر به،. فعندما يعتاد ذهنك أن يكون ممراً لآلاف الذكريات و الخواطر، تصير كلها متشابه، مألوفة، و كأن لا حضور لها. تستحيل أنت و هي واحد، تعرفون بحضوركم، و تجهلون عندما يقوم أحدكم بتجاهل الآخر. علاقة أشبه ما تكون باللعنة، غير أنها علاقة نادرة، يبحث الجميع عنها. و لا يعلمون ما عاقبة أمانيهم، وليس لهم علم بما يطلبونه، أو أنهم يبحثون عنه أصلا. تصبح العقول في هذه العلاقة، كالمزار و الزوار تماما. فالضجيج هو الحياة في هذا المزار و الزوار- صالحهم و طالحهم- يتوحدون في قصدهم للمزار، ثم يختلفون في مشيهم، في نواياهم، في أحذيتهم، و حتى في نظرات أعينهم.و الوجوه بالرغم من تكررها و تعفرها أحيانا، تصبح جزءا من المكان، حتى و ان هي ذهبت للأبد. هكذا هي الوجوه، و الأفكار و المواقف في عقلي تماما. هكذا تبدو هي لعنتي. و لأكون صادقاً، لا أظن أني عشقت شيئا كلعنتي هذه

 تعلمت البارحة، أن من الجيد جدا أن نقوم برؤية أنفسنا من زوايا أخرى، أن نوقن أنه بالرغم من استحالة تخصلنا من الانحياز، من الضروري أن نعيد تقييم ذواتنا من الداخل أولا. كنت أخطط في الأيام القادمة أن أواجه بعضاً من الأمور التي لا تعجبني، على الأخص تلك التي أجدها ممن حولي. غيرت رأيي في اللحظة الأخيرة. لا أعلم تماماً لماذا، و لكني وجدت أن الاستغناء بالذات كنز ليس صعبا أن يوجد، و أن يجمع. الصعب هو القرار، و التعايش مع الغنى. فغني النفس يظل فقيراً في عين الأغلب، بل و أحياناً أفقر من قد عاش، و لكن من يهمه ذلك؟ فالغني قد استغنى، و الفقير وحده ينظر للغني بعين الأختلاف، لا غيره.

An olive leaf will never fall off.

Loyalty? Persistence? Devotion? The norm? It actually matters not what you call it.

For an olive leaf is all the peace in the world, and you, my dear, are the only world I know, and only in those mystical eyes of yours I can feel peace, love, and all those meanings that reside in your very soul. You, dearest, are that essence that I, frankly, don’t know what to call!

I, truthfully, know that it does matter to call you something, yet how can a lost seeker find names to call you with, while he’s utterly incapable of finding his very self within those memories of yours?

It’s not only that I don’t know what to call you, I really don’t know if other paths exist, for all the roads I hit, the paths I took, and dreams I pursued, only led to you.

 

 

الخميس، السابعة مساءً

الجو بارد، زفير الجحيم يحرق. يداه جامدتان، لا يستطيع التحكم بهما، تماماً كيديه عندما خاض أول شجار له- تماماً مثل بقية الشجارات القليلة في حياته.  السماء غائمة، كأنما أسدلت ستائر القدر معلنةً فصلاً جديداً. غير أن المسرح لا يحوي جمهوراً. ليس به ممثلون أيضا. مسرحٌ خاوي، بلا خشبة مرتفعة، و لا حتى أضواء. الطيور لا تزال تغرد في مجموعات داخل شجرة قريبة من دور السينما. الجميع هناك يبدون ظرفاء، سعداء، يخفون شيئا، بانتظار أشياء؟. لا أحد يدري! لا أحد

هو يظن أنه قد سئم تساؤلاته العقيمة تلك. يكاد يجزم أنه قد ملّ الكثير من فواصل ذلك العالم المرير. بيد أنه يبدو سعيداً أحياناً، و في أحايين أخرى يبدو كهلا لا يطيق نسمة الهواء حتى. هو يظن أنه لمن الجيد أن نشارك الآخرين لحظاتنا، ضحكاتنا، كذباتنا، و نفاقنا. على كل حال، نظل نعيش و كأن شيئاً لم يكن. نظل نعيش و نحن نتظاهر بمعرفة ما يجري، أو ما قد جرى. هم على استعداد تام أن يقسموا بحيواتهم على ما يظنونه. الظن عندهم يولد المسلمات، و لا مجال للتناقض. حتى التناقض لم يسلم من إسقاطاتهم الشعواء. كما لم تسلم أرواحهم الملوثة.